Desde la pluma brotas ...

Desde la pluma brotas, súbita llama tensa que se prende aun a la madera,húmeda y la quema y la guarda.,Entonces tu jadeo (reiterado,,sonámbulo sonido que atraviesa,las destruidas, de amor, paredes,de mi cráneo y pronuncia sin decirlo,mi solo nombre oscuro y dibuja mi rostro),,tu jadeo me recorre. Yo gozo,la tensa y acre miel de tus axilas,y el vello, violento y deslumbrante,,que sube, musgo negro, de tu vientre.,,Echado sobre ti, dejo en tus senos,la huella de mi pecho, un turbio laberinto,de cabellos y amor. Desaparezco en ese instante,y respiro ahogado en tanta sombra. Se acelera,mi sangre. Apenas reconozco tus ojos,en la apretada luz que me golpea las sienes,y las manos. Son, no sé, tres, cuatro, diez,segundos de gozosa inconciencia.,Nuestra palabra es una sola letra terca.,¿Qué nombre concederte ahí, un signo,que sin lastimarte te construya? Tu nombre,no te agota ni puebla por sí solo,,con tu imagen, la memoria de nadie.,Lo tienen también algunas aves,que sólo cantan al atardecer. Tendría,que inventar, para mirarte bien,entre la turba terca de las cosas,,un cúmulo de voces y de signos.,Te reconocería así en la muchedumbre:,una voz te haría aguja encontrada,en el pajar. Pero ¿quién compartiría,mi manera de hablarte? Idéntica,a ti misma, diferente de todo,,sólo a mí momentáneamente te asemejas,cuando por mi boca respiras.,Te doy cuanto yo necesito,y cambias ya de rostro.,,Una eres cuando caminas entre automóviles ,y grasa que hiere el paladar y otra ,cuando recibes el peso de mis venas. ,¿Cómo decir,con solo un nombre las siete especies ,de mujer que tú eres? Seis, siete voces ,por la llama que fuiste; diez, doce ,nombres por el mar que serás. Tu nombre ,pronunciado en la penumbra despedaza ,al que digo bajo el sol de noviembre. ,¿Para qué destruirte con una voz, entonces, ,para qué encerrarte en un sarcófago sonoro? ,Quedémonos así, ,goloso uno del otro, y sin hablar.